Pasan los días
y mi honesta aspiración
de olvidar su cara
su voz, la fría rigidez
de su rostro ajnatónico
marchándose
en el autobús de Moncloa
mintiendo en los Molinos
o despidiéndose en Marqués
de Urquijo
se va cumpliendo
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Solo le he pedido al cielo eso
Olvidarla
Que un cierzo de lava y castigo
la entierre, se la coma
que se trague los dientes
que se la trague agosto
que se la coma la noche
el insomnio
la vergüenza
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Ya no creo en los indiferentes
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No hace falta hacer nada
En un año y siete meses
plazo cada vez más corto
La Debacle
La Colisión, el Abismo
Saturno en Capricornio
Y Plutón sobre su Sol
el karma golpeándola
donde más ella teme
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Todo se derrumbará
No tendrá donde agarrarse
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Pero saberlo, no es para mi un consuelo
No estoy hecho de venganzas ni revanchas
No soy una lanza que sonríe cuando los otros
se desploman
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Y sin embargo
hay justicia en todo ello
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En éstos meses de silencio
que para ella ha de ser ya eterno
que es su justa condena
pues nunca volveré a mirarla,
han pasado muchas cosas
♠
Mi madre murió
-no es aquí, donde yo habré
de rendirle un poema-
Mi vida dió un giro brusco
Mi padre anda a vueltas
con la madeja de la pena
y la soledad
Duerme mal
se duele
y ya anticipa la noche
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Y en éstos meses
en que Dios no estaba
además
yo he cambiado
por dentro
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El niño alegre que era
se me murió
entre todos lo mataron
Murió mi inocencia
de un modo que no se
si acusa a otros de infanticidio
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ya no creo tanto en El Uno
que tanto mal permite
Ni en la bondad de la gente
ni en los colores del estío
ni en las rocas, las montañas
las nubes, el tierno abril
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Me imagino que acaso la vida
es más oscura de lo que yo creía
que está poblada de gentuza
o de tarados insomnes
que esquivan la terapia
de gente que no es de fiar
de cobardes, mentirosos
gente de tercera división
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de esos que deberías procurar tener muy lejos
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Ellos hablan de la oscuridad de los demás
pero son los que oscurecen el mundo
con sus andares tristes
sus miserias y corruptelas
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Sin querer o queriendo
nos matan a todos
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El que a ella no la importe
nada de ésto
pues más allá de su ombligo
nada parece existir
(los demás somos muebles
comparsas, objetos usables
e intercambiables)
ya es sintomático
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las malas personas
se caracterizan
siempre
por la rabia
el odio
y también la indiferencia
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Y después de ésto
roto como quedé
quizá ya nunca pueda abrir mi corazón a nadie
que me lo rompieron muy de seguido
Y muy deprisa
Y mira que lo avisé
mira tu
que, por favor, así no, así no se hacen las cosas
♠
Que fué mostrar mi vulnerabilidad
apenas un instante
enseñar por dónde sangraba
mi alma
y allí lanzó ella el cuchillo
de estupidez, egoísmo, ignorancia
soberbia, tozudez… contradicciones
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Qué enfermos giros de la rueda
Qué pérdida de simetría
Lloran en Tebas por la muerte
del Dios Kons
Se ha perdido la alegría
el cielo se desploma
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Y hoy se
que hay ciertas locuras
que solo les suceden
a las malas personas
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No, no es el trastorno
Es la bondad o maldad
que hay dentro de uno
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El odio es suyo
La envidia es suya
Las mentiras son suyas
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No echemos la culpa a la patología
Ella es así
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aunque sigue pretendiendo
ser buena
ir de buena por los caminos
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Dedicándose a ver los defectos
de los demás, a indignarse por ellos
en vez de trabajar con los suyos propios
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Hoy lo se
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Pero fué avisarla
No lo hagas, no así
no me hagas ésto
de ésta manera
que puedo esperar
que no te pido nada
Y ni por esas
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Allí quedé
Honesto idiota
ofrecido a su barbarie
a la enferma crueldad de la insensible
que vive su vida con el corazón muerto
o en pozos de tristeza a los que arrastra
a los otros
por vivir en la idiocia de la inercia
la evitación, la costumbre, la cobardía
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A ella matar le resulta tan y tan fácil
Ahora lo se
antes me resistía a creerlo
no podía creer que ella fuera de esas…
pero si
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Puede matar
Porque por dentro es una muerta
Y nada le importamos los vivos
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Me resistía a creer que hubiera
personas así de resecas
de rotas por dentro
de retorcidas, embaucadoras
liantas
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Y tenía razón al hablar de si misma
al condenarse a formar parte del club
de las personas horribles
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no es noble, ni es buena
Es cobarde, mendaz, embaucadora
Miente constantemente
Carece de amor por nada
Y seguramente por nadie
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Un día ama
Otro día odia
Eso no es amor
Es veleidad
viento, evanescencia
inconstancia
Falsedad, mentira
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El amor cierto es estable
Y permanece
O no es amor
Es solo viento
migajas
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Y yo que idiota
que idiota soy
Y sigo siendo
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No aprendo ni a tiros
no aprendo
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La de tiempo que perdí
queriendo, amando
esperando, dejando hacer
dando espacio
Y creyendo a la Mentirosa
♠
Poema perteneciente al Libro Inminencia del Vesubio
El Cuaderno Infinito 